BASTA, S. A.
Stephen King
Morrison esperaba a alguien que había quedado retrasado por el atascamiento del
tráfico aéreo sobre el aeropuerto Kennedy, cuando vio una cara conocida en el
extremo de la barra y se encaminó a su encuentro.
—¿Jimmy? ¿Jimmy McCann?
Era él. Estaba un poco más gordo que cuando Morrison lo había visto el año
anterior en la Exposición de Atlanta, pero por lo demás tenía muy buen aspecto.
En la Universidad había sido un fumador empedernido, flaco y pálido, oculto
detrás de unas gafas con armazón de carey. Aparentemente las había trocado por
lentes de contacto.
—¿Dick Morrison?
—Sí. Tienes un aspecto estupendo. —Le tendió la mano e intercambiaron un
apretón.
—Tú también —respondió Mc Cann, pero Morrison sabía que era mentira.
Últimamente trabajaba demasiado, comía demasiado y fumaba demasiado—.
¿Qué vas a beber?
—Whisky y bitter —dijo Morrison. Se sentó sobre un taburete, rodeándolo con las
piernas, y encendió un cigarrillo—. ¿Esperas a alguien, Jimmy?
—No, voy a una conferencia en Miami. Un cliente importante. Nos compra seis
millones. Se supone que debo tratarlo con cuidado porque perdimos una cuenta
importante para la próxima primavera.
—¿Sigues con «Crager y Barton»?
—Ahora soy vicepresidente ejecutivo.
—¡Fantástico! ¡Te felicito! ¿Cuándo sucedió todo esto? —Intentó convencerme de
que el gusanillo de la envidia que le carcomía el estómago no era más que un
problema de acidez. Sacó un tubo de píldoras antiácidas y trituró una entre los
dientes.
—En agosto pasado. Sucedió algo que transformó mi vida. —Miró a Morrison en
forma inquisitiva y sorbió el contenido de su vaso—. Tal vez te interesará.
«Dios mío —pensó Morrison con un respingo interior—. Jimmy McCann se ha
hecho religioso.»
—Claro que sí —asintió, y vació su vaso de un trago cuando se lo sirvieron.
—No me encontraba muy bien —explicó Mc Cann—. Problemas personales con
Sharon, mi padre murió de un infarto, y yo empecé a tener unos accesos de tos
espasmódica. Un día Bobby Crager pasó por mi oficina y me endilgó un sermón
paternal. ¿Recuerdas cómo son?
—Sí. —Morrison había trabajado dieciocho meses en «Crager y Barton» antes de
pasar a la «Morton Agency»—. O entras en razón o te ponen de patitas en la
calle. Mc Cann se rió.
—Eso es. Bien, para rematarlo, el médico me dijo que tenía un principio de úlcera.
Me ordenó que dejara de fumar. —Mc Cann hizo una mueca—. Me habría
resultado más fácil dejar de respirar.
Morrison hizo un ademán de neto asentimiento. Los no fumadores podían
permitirse el lujo de ser petulantes. Miró con disgusto su propio cigarrillo y lo
aplastó, seguro de que encendería otro al cabo de cinco minutos.
—¿Lo dejaste? —preguntó.
—Sí, lo dejé. Al principio pensé que no podría... Hacía trampas como un loco.
Hasta que conocí a un tipo que me aconsejó visitar un instituto de Forty-sixth
Street. Especialistas. Me dijo que no tenía nada que perder y fui. Desde entonces
no he vuelto a fumar.
A Morrison se le desencajaron los ojos.
—¿Qué hicieron? ¿Te inyectaron una droga?
—No. —Había sacado la billetera y hurgaba en su interior—. Aquí está. Sabía que
tenía una conmigo. Depositó sobre la barra, entre ellos, una tarjeta comercial.
BASTA, S. A.
¡No se haga humo! 237 East 46th Street Pida hora para su tratamiento
—Quédatela, si quieres —dijo Mc Cann. Te curarán. Te lo garantizo.
—¿Cómo?
—No puedo contártelo.
—¿Eh? ¿Por qué no?
—Eso forma parte del contrato que te hacen firmar. De todos modos, durante la
entrevista te explican cómo es el sistema.
—¿Firmaste un contrato?
Mc Cann hizo un ademán de asentimiento...
—Y sobre esa base...
—Sí. —Le sonrió a Morrison, que pensó: «Bien, ha sucedido. Jim Mc Cann se ha
sumado a las filas de los estúpidos petulantes.»
—¿Por qué el secreto, si el instituto es tan fantástico? ¿Por qué nunca he visto
publicidad en la TV, ni carteles, ni anuncios en las revistas...?
—Consiguen todos los clientes que necesitan por las referencias que se
transmiten de forma personal.
—Tú trabajas en publicidad, Jimmy. No puedes creer eso.
—Lo creo —insistió Mc Can. Tienen un promedio de curación del noventa y
ocho por ciento.
—Espera un momento, exclamó Morrison. Pidió otra copa y encendió un
cigarrillo ¿Estos individuos te atan y te obligan a fumar hasta que vomitas?
—No.
—¿Te hacen ingerir algo para que te descompongas cada vez que enciendes...?
—No, no se trata de nada de eso. Compruébalo por ti mismo. Señaló el cigarrillo
de Morrison. No te gusta realmente, ¿verdad?
—Nooo, pero...
—Cuando dejé de fumar mi vida cambió radicalmente —prosiguió Mc Cann—.
Supongo que no les sucederá lo mismo a todos, pero en mi caso fue una reacción
en cadena. Me sentí mejor y mi relación con Sharon se enmendó por completo.
Tenía más energías y rendía más en el trabajo.
—Escucha, has despertado mi curiosidad. ¿No podrías...?
—Lo siento, Dick. Realmente no puedo hablar de eso. Se mostró categórico.
—¿Aumentaste de peso?
Por un momento le pareció que Jimmy McCann tenía un talante casi lúgubre.
—Sí. En verdad me excedí. Pero volví a adelgazar. Ahora tengo el peso casi justo.
Antes era enclenque. «Los pasajeros del vuelo 206 deben embarcar por la Puerta
9», anunció el altavoz.
—Ése es mi avión exclamó Mc Cann, mientras se levantaba. Dejó caer un billete
de cinco dólares sobre la barra.Tómate otra copa, si quieres. Y piensa en lo que te
he dicho. En serio. Entonces desapareció, abriéndose paso entre la multitud hacia
la escalera mecánica. Morrison cogió la tarjeta, la miró con expresión cavilosa, la
guardó en su billetera y la olvidó. Un mes más tarde la tarjeta cayó de su billetera
sobre otra barra. Había salido temprano de la oficina y había entrado allí para
pasar la tarde bebiendo. Las cosas no marchaban bien en la «Morton Agency». En
realidad, marchaban terriblemente mal. Le dio a Henry un billete de diez para
pagar la bebida, y después levantó la tarjetita y volvió a leerla: 237 East Forty-sixth
Street. Estaba a sólo doscientos metros. Era un día fresco y soleado de octubre, y
quizá, para distraerse un poco... Cuando Henry le trajo el cambio, terminó su
bebida y salió a caminar. Basta, S. A., se hallaba en un nuevo edificio donde el
alquiler mensual de las oficinas debía ser equivalente al sueldo anual de Morrison.
A juzgar por el tablero con la nómina de empresas que se exhibía en el vestíbulo,
sus oficinas ocupaban toda una planta. Y esto era un testimonio de riqueza.
Mucha riqueza. Subió en el ascensor y desembocó en un recinto suntuosamente
alfombrado, de donde pasó a una sala de recepción decorada con excelente gusto
y con un amplio ventanal desde donde se veían los insectos que se desplazaban
velozmente por la calle. Tres hombres y una mujer ocupaban las sillas alineadas a
lo largo de las paredes, y estaban leyendo revistas. Todos tenían porte de
ejecutivos. Morrison se acercó al escritorio.
—Un amigo me dio esto, explicó, entregándole la tarjeta a la secretaria
Supongo que se podría decir que fue un alumno del instituto.
La joven sonrió e introdujo un formulario en la máquina de escribir.
—¿Su nombre, señor?
—Richard Morrison.
Clak-clakety-clak. Pero un tecleo muy apagado. La máquina era una IBM.
—¿Su domicilio?
—29 Maple Lane, Clinton, Nueva York.
—¿Casado?
—Sí.
—¿Hijos?
—Uno.
Pensó en Alvin y frunció ligeramente el ceño. «Uno» no era el término preciso.
Habría sido más correcto decir «Medio». Su hijo era retrasado mental y estaba
internado en una escuela especial, en New Jersey.
—¿Quién lo ha recomendado, señor Morrison?
—Un viejo condiscípulo. James Mc Cann.
—Muy bien. ¿Quiere sentarse y esperar un momento? Éste ha sido un día muy
ajetreado.
—De acuerdo.
Se sentó entre la mujer, que usaba un severo traje sastre azul, y un joven
ejecutivo de americana espigada y patillas a la moda. Extrajo un paquete de
cigarrillos, miró en torno y vio que no había ceniceros. Volvió a guardar los
cigarrillos. Estupendo. Les seguiría la corriente y encendería uno al salir. Si lo
hacían esperar mucho incluso dejaría caer la ceniza sobre la peluda alfombra
marrón. Cogió un ejemplar del Time y empezó a hojearlo. Lo llamaron un cuarto
de hora más tarde, después de la mujer del traje azul. Su centro nicotínico ya
estaba clamando a gritos. Un hombre que había entrado después que él había
extraído una pitillera, la había abierto con un chasquido seco, había visto que no
había ceniceros y la había guardado..., con expresión un poco culpable, según le
pareció a Morrison. Eso lo hizo sentir algo mejor. Por fin la secretaria lo miró con
una sonrisa radiante y dijo:
—Puede pasar, señor Morrison.
Morrison pasó por la puerta situada detrás del escritorio y se encontró en un
corredor iluminado con luces indirectas. Un hombre corpulento, de cabello blanco
y aspecto taimado, le estrechó la mano, sonrió afablemente y dijo:
—Sígame, señor Morrison.
Guió a Morrison frente a una serie de puertas cerradas, desprovistas de
identificación, y por último abrió una de ellas, situada más o menos en la mitad del
pasillo, utilizando una llave. Se trataba de una austera habitación con dimensiones
reducidas, cuyas paredes estaban forradas con paneles blancos de corcho
perforado. El único mueble era un escritorio con una silla a cada lado. En la pared
situada detrás del escritorio había algo que parecía ser una pequeña ventana
alargada, pero estaba cubierta con una cortinilla verde. En la pared situada a la
izquierda de Morrison colgaba la foto de un hombre alto, de cabello gris acerado.
Sostenía una hoja de papel en la mano. Le pareció vagamente conocido.
—Soy Vic Donatti —se presentó el hombre fornido—. Si resuelve someterse a
nuestro programa, yo seré su supervisor.
—Mucho gusto en conocerlo —dijo Morrison. Estaba ansioso por fumar un
cigarrillo.
—Siéntese.
Donatti depositó el formulario de la secretaria sobre la mesa, y después extrajo
otro del cajón. Clavó sus ojos en los de Morrison.
—¿Quiere dejar de fumar?
—Sí, murmuró.
—¿Quiere firmar esto? Le entregó el impreso a Morrison. Éste lo leyó por encima.
El firmante se compromete a no divulgar los métodos o técnicas, etcétera,
etcétera.
—Por supuesto —asintió, y Donatti le colocó una estilográfica en la mano.
Garabateó su nombre y Donatti firmó abajo. Un momento después el papel
desapareció en el cajón de la mesa.
«Bien —pensó Morrison irónicamente—, he prestado juramento. No era el
primero. Una vez había aguantado dos días íntegros.»
—Correcto —dijo Donatti—. Aquí no nos molestamos en hacer propaganda, señor
Morrison. Ni en formular preguntas sobre su estado de salud, su presupuesto o su
condición social. No nos interesa saber por qué desea dejar de fumar. Somos
pragmáticos.
—Me alegro —respondió Morrison con tono apático.
—No empleamos drogas. No recluíamos a discípulos de Dale Carneggie para que
lo sermoneen. No recomendamos ninguna dieta especial. Y no aceptamos dinero
hasta que ha transcurrido un año de que ha abandonado el vicio.
—Dios mío, exclamó Morrison.
—¿El señor McCann no se lo informó?
—No.
—¿Cómo se encuentra el señor McCann, entre paréntesis? ¿Está bien?
—Sí.
—Magnífico. Excelente. Ahora..., sólo unas pocas preguntas, señor Morrison. Son
un poco personales, pero le aseguro que esta información es estrictamente
confidencial.
—¿Sí? —murmuró Morrison con indiferencia.
—¿Cómo se llama su esposa?
—Lucinda Morrison. Su apellido de soltera era Ram-sey.
—¿La ama?
Morrison levantó bruscamente la vista, pero Donatti lo miraba con expresión
plácida.
—Sí, desde luego.
—¿Ha tenido problemas conyugales? ¿Alguna separación, quizá?
—¿Qué relación tiene esto con el hecho de dejar de fumar? —preguntó Morrison.
No había querido reaccionar con tanto enfado, pero deseaba, diablos, necesitaba,
un cigarrillo.
—Tiene mucha relación —contestó Donatti—. Por favor, sea paciente.
—No. Nada por el estilo. —Aunque últimamente la convivencia había sido un poco
difícil.
—¿Tiene un solo hijo?
—Sí. Alvin. Asiste a una escuela privada.
—¿Qué escuela?
—Eso no se lo diré, espetó Morrison con tono hosco.
—Está bien, asintió Donatti afablemente. Desarmó a Morrison con una
sonrisa. Todas sus preguntas las contestaré mañana durante la primera sesión del
tratamiento.
—Me alegro, dijo Morrison, y se levantó.
—Una última pregunta, agregó Donatti—. Hace más de una hora que no fuma.
¿Cómo se siente?
—Bien, mintió Morrison—. Sencillamente bien.
—¡Lo felicito! exclamó Donatti. Contorneó el escritorio y abrió la puerta. Disfrute de
sus cigarrillos esta noche. A partir de mañana jamás volverá a fumar.
—¿De veras?
—Se lo garantizamos, señor Morrison —afirmó Donatti solemnemente.
Al día siguiente, a las tres en punto, estaba sentado en la antesala de Basta, S. A.
Había pasado la mayor parte del día preguntándose si faltaría a la cita que le
había dado la secretaria al salir, o si concurriría con un espíritu de terca
recuperación... Endílgueme su mejor discurso, amigo.
Al fin, algo que había dicho Jimmy Mc Cann lo indujo a asistir a la entrevista...
Sucedió algo que transformó mi vida. Dios sabía que a su vida le vendría bien un
cambio. Y además sentía curiosidad. Antes de entrar en el ascensor fumó un
cigarrillo hasta el filtro. «Si es el último, paciencia», pensó. Tenía un sabor
horrible. Esta vez no tuvo que esperar tanto tiempo. Cuando la secretaria lo invitó
a entrar, Donatti lo estaba esperando. Le tendió la mano y sonrió, y Morrison tuvo
la impresión de que esa sonrisa era casi rapaz. Empezó a sentirse un poco tenso
y esto le hizo desear un cigarrillo.
—Acompáñeme, dijo Donatti, y lo guió hasta la pequeña habitación. Volvió a
sentarse detrás del escritorio y Morrison ocupó la otra silla. Me alegro mucho de
que haya venido continuó Donatti. Muchos posibles clientes no vuelven después
de la entrevista inicial.
Descubren que no tienen interés como creían en dejar de fumar. Será un placer
cooperar con usted en esto.
—¿Cuándo empieza el tratamiento? «Hipnosis —pensaba—. Debe de ser
hipnosis.»
—Oh, ya ha empezado. Empezó cuando nos dimos el apretón de manos en el
corredor. ¿Lleva cigarrillos encima, señor Morrison?
—Sí.
—¿Puede dármelos, por favor?
Morrison se encogió de hombros y le entregó el paquete a Donatti. De todos
modos sólo quedaban dos o tres.
Donatti depositó el paquete sobre la mesa. Después, sonriendo, y sin dejar de
mirar fijamente a Morrison, cerró el puño y empezó a descargarlo sobre el paquete
de cigarrillos, que se arrugó y aplastó. La punta de un cigarrillo roto salió
despedida. Se dispersaron las hebras de tabaco. Los puñetazos de Donatti
retumbaron con fuerza en la habitación cerrada. A pesar de la violencia de sus
golpes la sonrisa seguía estereotipada en su rostro, y le produjo un escalofrío a
Morrison. «Quizás es sólo el estado de ánimo que quieren inspirar», pensó.
Por fin Donatti cesó de martillear. Cogió el paquete, triturado y maltrecho.
—No creerá cuánto placer me produce esta operación dijo, y dejó caer el paquete
en la papelera. Incluso después de repetirla durante tres años, me sigue
regocijando.
—Como tratamiento deja bastante que desear —comentó Morrison afablemente.
En el vestíbulo de este mismo edificio hay un quiosco de periódicos. Y allí venden
todas las marcas.
—Como usted diga, respondió Donatti. Cruzó las manos. Su hijo, Alvin Dawes
Morrison, está en la Escuela Paterson para Niños Retardados. Nació con una
lesión cerebral. Coeficiente intelectual 46. No entra en la categoría de los
retardados reeducables. Su esposa...
—¿Cómo averiguó eso? rugió Morrison. Estaba sobresaltado y furioso. No
tiene derecho a meter sus condenadas narices en mi....
—Sabemos mucho acerca de usted prosiguió Donatti apaciblemente. Pero,
como dije, todo es estrictamente confidencial.
—Me iré de aquí —siseó Morrison. Se levantó.
—Quédese un poco más. Morrison lo estudió atentamente. Donatti no estaba
turbado. En verdad, parecía un poco divertido. Su semblante era el de un hombre
que había presenciado la misma reacción docenas de veces..., centenares, quizá.
—Está bien. Pero espero que sepa lo que hace.
—Oh, claro que lo sabemos. —Donatti se repantigó en su asiento—. Le expliqué
que somos pragmáticos. En este contexto, tenemos que empezar por comprender
hasta qué punto es difícil curar la adicción al tabaco. El índice de recidivas es de
casi el ochenta y cinco por ciento. La tasa de recaídas de los adictos a la heroína
es menor. Se trata de un problema extraordinario. Extraordinario. Morrison miró
hacia la papelera. Uno de sus cigarrillos, aunque torcido, aún parecía
estar en condiciones de ser fumado. Donatti se rió jovialmente, metió la mano en
la papelera v lo rompió entre los dedos.
—A veces alguien propone en las legislaturas de los Estados que el sistema
carcelario suprima la ración semanal de cigarrillos. Estas mociones son derrotadas
invariablemente. En los pocos casos en que fueron aprobadas, se
desencadenaron terribles motines. Motines, señor Morrison, ¿Qué le parece?
—No me sorprende —contestó Morrison.
—Pero piense en las connotaciones. Cuando usted manda a un hombre a la
cárcel lo priva de su vida sexual normal, del alcohol, de la actividad política, de la
libertad de movimiento. No se subleva..., o las sublevaciones son escasas, cuando
se las compara con el número de prisiones. Pero basta que le quite los cigarrillos
y... ¡zas! Descargó el puño sobre la mesa, para dar mayor énfasis a sus palabras.
Durante la Primera Guerra Mundial, cuando en el frente interno alemán nadie
conseguía cigarrillos, era común ver a los aristócratas alemanes recogiendo
colillas del arroyo. Durante la Segunda Guerra Mundial, muchas mujeres
norteamericanas recurrían a las pipas cuando escaseaban los cigarrillos. Éste es
un problema fascinante para un auténtico pragmático, señor Morrison.
—¿Podemos pasar al tratamiento?
—En seguida. Acérquese aquí, por favor. Donatti se había levantado y estaba
junto a las cortinillas verdes que Morrison había visto el día anterior. Donatti las
corrió y dejó al descubierto una ventana rectangular a través de la cual se veía
una habitación vacía. No, totalmente vacía no. Sobre el suelo había un conejo,
que comía granulos de una escudilla.
—Lindo animalito —comentó Morrison.
—Es cierto. Obsérvelo. Donatti pulsó un botón contiguo al marco de la ventana.
El conejo dejó de comer y empezó a brincar como enloquecido. Cada vez que sus
patas tocaban el piso parecía saltar a mayor altura. Tenía la piel erizada en todas
direcciones, y los ojos desencajados.
—¡Deténgase! ¡Lo está electrocutando! Donatti soltó el botón.
—De ninguna manera. La corriente que circula por el suelo es muy débil. ¡Mire al
conejo, señor Morrison!
El animal estaba agazapado a unos tres metros de la escudilla de alimento.
Agitaba los morros. De pronto se fue saltando a un rincón.
—Si el conejo recibe una descarga con suficiente frecuencia mientras come
explicó Donatti, asocia en seguida los dos hechos. El comer genera dolor. Por
consiguiente, no come. Unas pocas descargas más y el conejo se morirá de
hambre delante de su alimento. Esto se denomina terapia de aversión.
A Morrison se le iluminó la mente.
—No, gracias. Se encaminó hacia la puerta.
—Espere, por favor, señor Morrison. Morrison no se detuvo. Cogió el pomo de la
puerta... y lo sintió resbalar bajo su mano.
—Traiga la llave y abra esto.
—Señor Morrison, tenga la gentileza de sentarse...
—Abra esta puerta o haré que la Policía les caiga encima antes de que tengan
tiempo de decir «Hombre de Malboro».
—Siéntese. La voz fue tan fría como el hielo. Morrison miró a Donatti. Sus ojos
marrones estaban turbios y eran sobrecogedores. «Dios mío —pensó—, estoy
encerrado aquí con un psicópata.» Se humedeció los labios. Nunca en su vida
había sentido tantos deseos de fumar un cigarrillo.
—Permita que le describa con mayor detalle el tratamiento, manifestó Donatti.
—No me entiende, respondió Morrison con fingida paciencia. No quiero
tratarme. He decidido renunciar.
—No, señor Morrison. Usted es el que no entiende. No tiene otra alternativa.
Cuando le anuncié que el tratamiento ya había empezado, le estaba diciendo la
pura verdad. Pensé que usted va se había dado cuenta de ello.
—Está loco dijo Morrison, pasmado.
—No. Sólo soy un pragmático. Le hablaré del tratamiento.
—Sí —contestó Morrison—. Siempre que usted entienda que apenas salga de
aquí me compraré cinco paquetes de cigarrillos y los fumaré en el trayecto hasta la
Comisaría. De pronto se dio cuenta que se estaba mordiendo la uña del pulgar,
que la estaba succionando, y se forzó por interrumpir ese acto.
—Como quiera. Pero creo que cambiará de idea cuando tenga una imagen más
completa. Morrison permaneció callado. Volvió a sentarse y cruzó las manos.
—Durante el primer mes de tratamiento, nuestros supervisores lo vigilarán
constantemente, anunció Donatti. Localizará a algunos. No a todos. Pero siempre
lo seguirán. Siempre. Si ven que fuma un cigarrillo, me telefonearán.
—Y supongo que usted me traerá aquí y repetirá el viejo truco del conejo dijo
Morrison. Intentaba que su tono fuera frío y sarcástico, pero de pronto se sintió
despavorido. Era una pesadilla.
—Oh, no lo corrigió Donatti. El truco del conejo se lo haremos a su esposa, no
a usted. Morrison lo miró estúpidamente. Donatti sonrió.
—Usted, agregó, mirará.
Después de que Donatti le abrió la puerta, Morrison caminó durante más de dos
horas totalmente aturdido. Era otro día hermoso, pero no le prestó atención. La
monstruosidad del rostro sonriente de Donatti eclipsaba todo lo demás.
—Verá, le había dicho, un problema pragmático exige soluciones pragmáticas.
Debe darse cuenta de que lo hacemos por su bien.
Según Donatti, Basta, S. A., era una especie de fundación, una organización sin
fines de lucro creada por el hombre cuyo retrato colgaba de la pared. Ese
caballero había acumulado una gran fortuna con varias empresas familiares..., que
abarcaban, entre otras cosas, máquinas tragamonedas, salones de masajes,
quinielas, y un comercio activo (aunque clandestino) entre Nueva York y Turquía.
Mort Tres Dedos Minelli había sido un fumador empedernido..., de hasta tres
paquetes por día. El papel que sostenía en la foto era un diagnóstico médico:
cáncer de pulmón. Mort había fallecido en 1970, después de dotar a Basta, S. A.,
con fondos familiares.
—Procuramos equilibrar las salidas y las entradas, en la medida de lo posible
había agregado Donatti. Pero lo que más nos interesa es ayudar al prójimo. Y, por
supuesto, tenemos ventajas fiscales.
El tratamiento era de una sencillez escalofriante. A la primera transgresión,
introducirían a Cindy en lo que Donatti llamaba «el cuarto del conejo». A la
segunda, Morrison recibiría su dosis. A la tercera, los introduciría a los dos juntos.
La cuarta transgresión demostraría que existían graves problemas de cooperación
que se corregían con medidas mucho más drásticas. Enviarían un agente a la
escuela de Alvin para darle una paliza al chico.
—Imagínese, manifestó Donatti, sonriendo, qué horrible sería para el chico. No
lo entendería aunque alguien se lo explicara. Sólo sabría que lo están castigando
porque papá se ha portado mal. Se asustaría mucho.
—Cerdo asqueroso exclamó Morrison, impotente. Se sentía al borde del
llanto. Sucio hijo de puta inmundo.
—No me interprete mal —prosiguió Donatti. Sonreía con expresión afable.
Estoy seguro de que eso nunca sucederá. El cuarenta por ciento de nuestros
clientes no han sido castigados nunca... Y sólo un diez por ciento ha cometido
más de tres infracciones. ¿No le parece que estas estadísticas son muy
tranquilizadoras? Morrison no las encontraba tranquilizadoras sino terroríficas.
—Claro que si incurre en una quinta transgresión...
—¿A qué se refiere?
Donatti sonrió de oreja a oreja.
—La habitación para usted y su esposa, una segunda paliza para su hijo y una
paliza para su esposa.
Morrison, que se hallaba fuera de sí, se abalanzó sobre Donatti, pasando por
encima del escritorio. Donatti se movió con una rapidez que resultaba asombrosa
en un hombre que parecía estar totalmente relajado. Deslizó la silla hacia atrás,
levantó ambos pies sobre la mesa y los clavó en el estómago de Morrison. Éste
retrocedió, haciendo arcadas y tosiendo.
—Siéntese, señor Morrison, lo exhortó Donatti amablemente. Discutamos todo
esto como seres racionales.
Cuando por fin recuperó el aliento, Morrison hizo lo que le ordenaban. Las
pesadillas tenían que terminar alguna vez, ¿verdad?
Donatti siguió explicando que Basta, S. A., operaba con una escala de castigos de
diez intensidades. La sexta, la séptima y la octava consistían en nuevas
incursiones en el cuarto de los conejos (con mayor voltaje) y en palizas más
violentas. La novena intensidad consistiría en fracturarle los brazos a su hijo.
—¿Y la décima? preguntó Morrison, con la boca seca.
Donatti meneó la cabeza tristemente.
—Llegados a ese punto nos damos por vencidos, señor Morrison. Usted entra a
formar parte del dos por ciento de incorregibles.
—¿Se dan realmente por vencidos?
—Es una manera de decir. Abrió uno de los cajones del escritorio y depositó sobre
la mesa una 45 con silenciador. Sonrió mirando a los ojos de Morrison. Pero ni
siquiera el dos por ciento de incorregibles vuelve a fumar. Se lo garantizamos.
La película del viernes por la noche era Bullitt, una de las favoritas de Cindy, pero
después de aguantar durante una hora los movimientos impacientes y los
refunfuños de Morrison, no pudo seguir concentrándose.
—¿Qué te sucede? le preguntó, mientras pasaban la carta de ajuste del canal.
—Nada... todo —gruñó él. He dejado de fumar. Cindy rió.
—¿Desde cuándo? ¿Desde hace cinco minutos?
—Desde las tres de la tarde.
—¿Verdaderamente no has fumado desde entonces?
—No, respondió Morrison, y empezó a mordisquearse la uña del pulgar. Estaba
mellada, roída hasta la cutícula.
—¡Es fantástico! ¿Qué fue lo que te hizo tomar semejante decisión?
—Lo hice por tí —contestó—. Por tí... y por Alvin. Los ojos de Cindy se dilataron,
y cuando se reanudó la proyección de la película no lo notó. Dick no mencionaba
casi nunca a su hijo retrasado. Se acercó a él, observó el cenicero vacío junto a su
mano derecha, y luego lo miró a los ojos.
—¿De veras estás tratando de dejarlo, Dick?
—De veras. Y si recurriera a la Policía, agregó mentalmente, la pandilla local de
gorilas vendría a cambiarte la cara, Cindy.
—Me alegro. Aunque no lo logres, los dos te agradecemos esta iniciativa, Dick.
—Oh, creo que lo lograré, afirmó él, pensando en la expresión velada, homicida,
que había aparecido en los ojos de Donatti cuando le asestó el puntapié en el
estómago. Esa noche durmió mal, con un sueño intermitente y sobresaltado.
Aproximadamente a las tres se despertó por completo. Las ansias de fumar un
cigarrillo eran intensísimas. Bajó y entró en su estudio. La habitación estaba en el
centro de la casa. No tenía ventanas. Abrió el cajón superior del escritorio y miró
adentro, fascinado por la caja de cigarrillos. Miró en tomo y se humedeció los
labios.
Vigilancia permanente durante el primer mes, había dicho Donatti. Dieciocho horas
por día durante los dos siguientes..., pero nunca sabría cuales serían esas
dieciocho. Durante el cuarto mes, que era el momento en que la mayoría de los
clientes reincidían, el «servicio» volvería a abarcar las veinticuatro horas del día.
Después, doce horas de vigilancia escalonada cada día, durante el resto del año.
¿Y después? Una cierta vigilancia durante el resto de la vida del cliente.
Durante el resto de su vida.
—Es posible que lo controlemos cada dos meses, había dicho Donatti—. O cada
dos días. O durante toda una semana, dentro de dos años. Lo importante es que
usted no lo sabrá. Si fuma, jugará con dados cargados. ¿Estarán vigilando?
¿Estarán llevándose a mi esposa en este mismo momento, o enviando un hombre
en busca de mi hijo? Magnífico, ¿no le parece? Y si da una chupada a hurtadillas,
tendrá un sabor inmundo. El sabor de la sangre de su hijo.
Pero no podían estar vigilándolo en ese instante, en mitad de la noche, en su
propio estudio. En la casa reinaba un silencio sepulcral. Miró durante casi dos
minutos los cigarrillos de la caja, sin poder apartar la vista. Después fue hasta la
puerta del estudio, espió el pasillo vacío, y volvió a contemplar los cigarrillos
durante otro rato. Cobró forma una imagen macabra: toda su vida se extendía ante
él y no encontraba ni un cigarrillo. En nombre de Dios, ¿cómo podría volver
a proponerle una campaña difícil a un cliente desconfiado, sin un cigarrillo
consumiéndose plácidamente entre sus dedos mientras él movilizaba los gráficos
y los diseños? ¿Cómo podría soportar las interminables exposiciones de jardinería
de Cindy, sin un cigarrillo? En fin, ¿cómo podría levantarse por la mañana y
enfrentar el día sin fumar un cigarrillo mientras bebía el café y leía el periódico?
Se maldijo por haberse metido en ese embrollo. Maldijo a Donatti. Y maldijo,
sobre todo, a Jimmy Mc Cann. ¿Cómo podía haberle hecho eso? El muy hijo de
puta lo sabía. El deseo de estrangular a Jimmy Mc Cann hizo que le temblaran las
manos. Volvió a pasear la mirada por el estudio, sigilosamente. Metió la mano en
el cajón y extrajo un cigarrillo. Lo acarició, lo sobó. ¿Cómo decía el viejo eslogan
publicitario? Tan redondeado, tan firme, tan compacto. Nunca había oído una
mayor verdad. Se llevó el cigarrillo a la boca y después se detuvo, con la cabeza
inclinada.
¿Había oído un ruidito en el armario? ¿Un ligero desplazamiento? Claro que no.
Pero...
Otra imagen mental: el conejo brincando demencialmente bajo los efectos de la
electricidad. Figurarse a Cindy en ese cuarto.
Escuchó atentamente y no oyó nada. Se dijo que le bastaría con acercarse a la
puerta del armario y abrirla de un tirón. Sin embargo, era demasiado terrorífico
pensar en lo que podría hallar. Volvió a la cama, pero tardó mucho en dormirse.
Aunque esa mañana se sentía pésimamente, le encontró buen sabor al desayuno.
Después de vacilar un momento, complementó su acostumbrado plato de copos
de maíz con otro de huevos batidos. Estaba lavando la sartén, enfurruñado,
cuando Cindy bajó vestida con su bata.
—¡Richard Morrison! No has comido un huevo con el desayuno desde los tiempos
de Maricastaña.
Morrison lanzó un gruñido. A su juicio «desde los tiempos de Maricastaña» era
una de las frases más estúpidas de Cindy, sólo comparable a «iría sonriendo al
patíbulo».
—No.
—Reincidirás antes del mediodía, proclamó Cindy sarcásticamente.
—¡Gracias por la ayuda que me prestas! bramo él, enardecido. Tú y los demás
que no fumáis, creéis todos... oh, no importa.
Pensó que Cindy se enfadaría, pero vio que lo miraba con una expresión próxima
a la admiración.
—Lo dices realmente en serio, exclamó. Realmente.
—Claro que sí.
Ojalá que nunca sepas hasta qué punto lo digo en serio.
—Pobrecillo, dijo Cindy, acercándose a él. Pareces la imagen recalentada de
la muerte. Pero estoy muy orgullosa de ti. Morrison la abrazó con fuerza. Escenas
de la vida de Richard Morrison, octubre-noviembre: Morrison y un colega de
«Larkin Studios» en el bar de Jack Dempsey. El colega le ofrece un cigarrillo.
Morrison aprieta su vaso con un poco más de fuerza y dice: Lo he dejado. El
colega se ríe y contesta: Te doy una semana.
Morrison espera el tren de la mañana, y mira por encima del Times a un joven de
traje azul. Ahora ve al joven casi todas las mañanas, y a veces en otros lugares.
En «Onde's», donde se reúne con un cliente. Mirando discos en San Goody's,
donde Morrison ha ido a buscar un álbum de Sam Cooke. Una vez en un grupo de
cuatro, detrás del de Morrison, en el club local de golf: Morrison se embriaga en
una fiesta, tiene ganas de fumar un cigarrillo..., pero no está tan borracho como
para encenderlo. Morrison visita a su hijo, le lleva un gran balón que chilla cuando
lo aprieta. El beso baboso y complaciente de su hijo. Quién sabe por qué no tan
repulsivo como antes. Abraza con fuerza a su hijo, y descubre lo que Donatti y sus
colegas han comprendido con tanto cinismo antes que él: que al fin y al cabo la
droga más perniciosa es el amor. Los románticos pueden seguir debatiendo su
existencia. Los pragmáticos lo aceptan y lo utilizan.
Morrison pierde poco a poco la compulsión física de fumar, pero no se libra por
completo del anhelo psicológico, ni de la necesidad de tener algo en la boca:
pastillas contra la tos, caramelos, un mondadientes. Sustitutos insuficientes, todos
ellos.
Y, finalmente, Morrison detenido en el Midtown Tunnel en un atasco de tráfico de
increíbles proporciones. Oscuridad. Estridencia de claxons. Atmósfera pestilente.
El tráfico irremisiblemente embotellado. Y de pronto, abre la guantera y ve un
paquete de cigarrillos parcialmente abierto.
Los miró un momento y luego cogió uno y lo prendió con el encendedor del tablero
de instrumentos. Si sucede algo la culpa será de Cindy, se dijo con ánimo
desafiante. Le había ordenado que se deshiciera de todos los malditos cigarrillos.
La primera chupada le hizo toser convulsivamente el humo. La segunda lo hizo
lagrimear. La tercera lo hizo sentirse ligero y mareado. «Tiene un sabor inmundo»,
pensó. E inmediatamente después: ¿qué estoy haciendo?
Los claxons sonaron impacientemente detrás de él. Delante, la columna de
vehículos se había puesto nuevamente en marcha. Aplastó la colilla en el
cenicero, abrió las dos ventanillas delanteras y las aletas de ventilación y después
abanicó impotentemente el aire como un chico que acaba de hacer correr por el
inodoro su primer cigarrillo.
Su coche siguió a los otros con una serie de sacudidas espasmódicas y condujo
hasta su casa.
—Cindy, exclamó. Ya he llegado. Silencio.
—¿Cindy? ¿Dónde estás, cariño?
Sonó el teléfono y él se abalanzó sobre el aparato.
—¿Sí? ¿Cindy?
—Hola, señor Morrison, respondió Donatti. Su tono era placenteramente conciso
y formal. Creo que tenemos que dilucidar un pequeño asunto de negocios. ¿Le
resultará cómodo venir a las cinco?
—¿Mi esposa está con usted?
—Claro que sí, rió Donatti de forma indulgente.
—Escuche, déjela salir, balbuceó Morrison. No volverá a suceder. Fue un
desliz, sólo un desliz, y nada más. ¡Sólo le di tres chupadas y le juro que ni
siquiera sabía bien\
—Qué lástima. ¿Lo espero a las cinco, entonces?
—Por favor, suplicó Morrison, al borde del llanto. Por favor... Estaba hablándole a
un teléfono incomunicado.
A las cinco de la tarde la antesala estaba desierta, con excepción de la secretaria
que le dedicó a Morrison una sonrisa rutilante sin hacer caso de su palidez y su
desaliño.
—¿Señor Donatti? dijo la secretaria por el interfono. El señor Morrison ha venido a
verle, le hizo un ademán con la cabeza a Morrison. Puede pasar.
Donatti lo esperaba frente a la habitación no identificada, acompañado por un
hombre que ostentaba la camiseta con la leyenda SONRÍA y empuñaba una 38.
Tenía la complexión de un gorila.
—Escuche, le dijo Morrison a Donatti. Podemos llegar a una transacción,
¿verdad? Le pagaré. Le...
—Cierre el pico, espetó el hombre de la camiseta con la leyenda SONRÍA.
—Me alegra verlo, manifestó Donatti. Aunque lamento que sea en una
circunstancia tan penosa. ¿Quiere acompañarme? Lo abreviaremos lo más
posible. Le aseguro que a su esposa no le ocurrirá nada malo..., esta vez.
Morrison se preparó para abalanzarse sobre Donatti.
—Vamos, vamos, exclamó Donatti, con expresión fastidiada. Si hace eso, mi
amigo Junk le dará una paliza y su esposa recibirá igualmente las descargas.
¿Qué beneficio podría reportarle eso?
—Ojalá se pudra en el infierno, siseó Morrison. Donatti suspiró.
—Si me hubieran dado cinco céntimos por cada vez que alguien ha enunciado
ese mismo deseo, ya podría jubilarme. Que esto le sirva de lección, señor
Morrison. Cuando un romántico trata de hacer una buena obra y fracasa, le dan
una medalla. Cuando un pragmático tiene éxito, lo mandan al infierno. ¿Vamos?
Junk hizo una seña con la pistola. Morrison entró en la habitación, delante de
ellos. Se sentía aturdido. Habían corrido la cortinilla verde. Junk lo empujó con el
cañón del arma. «Así debían de sentirse quienes presenciaban lo que ocurría en
las cámaras de gas», pensó. Miró hacia dentro. Cindy estaba allí, y miraba
azorada en tomo.
—¡Cindy! gritó Morrison angustiado. Cindy, ellos...
—No puede oírlo ni verlo, le informó Donatti. El cristal es transparente en una
sola dirección. Bien, terminemos con esto. En realidad sólo fue un desliz
insignificante. Creo que bastarán treinta segundos. ¿Junk?
Junk pulsó el botón con una mano mientras con la otra seguía clavando
implacablemente la pistola en la espalda de Morrison.
Fueron los treinta segundos más largos de su vida. Cuando terminó la sesión,
Donatti apoyó la mano sobre el hombro de Morrison y le preguntó:
—¿Va a vomitar?
—No, respondió Morrison débilmente. Tenía la frente apoyada contra el cristal.
Sus piernas se habían trocado en gelatina. No lo creo.
Dio media vuelta y vio que Junk se había ido.
—Venga conmigo, dijo Donatti.
—¿A dónde? inquirió Morrison apáticamente.
—Creo que tendrá que explicar algunas cosas, ¿no le parece?
—¿Cómo podré enfrentarla? ¿Cómo podré decirle que yo... yo...?
—Sospecho que va a recibir una sorpresa, señor Morrison, comentó Donatti.
En la habitación sólo había un sofá. Cindy estaba sentada en él, sacudida por
sollozos impotentes.
—Cindy, le dijo suavemente. Ella levantó la vista, con los ojos dilatados por las
lágrimas.
—¿Dick? Oh... Oh, Dios... Morrison la abrazó con fuerza. Dos hombres,
balbuceó ella contra su pecho. En la casa. Al principio pensé que eran ladrones y
después pensé que me iban a violar y después me llevaron a un lugar con los ojos
vendados y... y... oh, fue horrible...
—Shhh, dijo él. Shhh.
—¿Pero por qué? preguntó Cindy, alzando la vista. ¿Por qué me...?
—Por mí, contestó él. Debo contarte una historia, Cindy...
Cuando Morrison concluyó, permaneció un momento callado y después agregó:
—Supongo que me odias. No te culparé por ello. Morrison tenía la mirada clavada
en el piso y Cindy le cogió el rostro entre las manos y lo volvió hacia el de ella.
—No, murmuró. No te odio. «Vale la pena, prosiguió Cindy. Bendita sea
esta gente. Te han sacado de una prisión. Él la miró, enmudecido por la sorpresa.
—¿Lo dices en serio?
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